PAOLO MARCACCI
All’interno dello specchietto retrovisore, in quella ristretta area rettangolare che riflette il microcosmo delimitato dall’automobile in fila dietro la mia, mi sono apparse nitidissime: nei loro ruoli forse un po’ confusi, nei loro mondi fondamentalmente sconosciuti l’uno per l’altro, nei loro sguardi divergenti, sognanti cose diverse, chissà quanto lontane tra loro. La figlia, adolescente sulla soglia dell’età più misteriosa, lo zainetto sulle ginocchia, imbronciata come potrebbe esserlo una mamma delusa, che guarda nel vuoto, col disappunto di una donna matura, con un modo che ha smesso di essere piccolo racchiuso nella “u” del suo caschetto nero, troppo seria e computa per quei tredici anni scarsi che le si leggono sul viso ancora inadatto al rimmel delle compagne. Poi la mamma, al volante, fascetta vagamente anni ottanta che porta indietro i capelli corvini, pelle ambrata come solarium comanda e piercing civettuolo sul nasino, tanto “ino” da indurre ad un sospetto, non confermato, di chirurgia estetica. Sorride maliziosa, gasata come solo un’adolescente diversa dalla figlia saprebbe fare, mentre il pollice frenetico scorre i messaggi sul palmare: dalla frenesia di leggerli e dalle espressioni che le scatenano, c’è da giurare che non sia il marito ad inviarglieli, forse l’amica del cuore. Chissà che mondo nascondono quegli sms in serie, chissà quanto ne intuisce la ragazzina lì accanto, quanto ne sospetta, quanto ne teme. Estranee, questo si: è l’ultima impressione che mi lasciano, prima che il semaforo sciolga la briglia alla mia quotidianità sospesa per quel minuto di osservazione sul mondo retrostante. All’incrocio successivo, la loro Fiesta scompare, portandosi via le mie impressioni e tutti quei sogni che nessuna delle due si sentirebbe di rivelare all’altra, almeno per ora.

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